惊蛰过后，故乡的田野便悄悄换了新装。蛰伏一冬的泥土在暖阳下舒展筋骨，小河解冻的脆响惊醒了沉睡的种子。这时节你若蹲下身来，准能听见荠菜苗破土的簌簌声，像无数支翠玉簪子正轻轻戳开松软的棉被。那些锯齿状的嫩叶总爱成双成对地依偎着，仿佛大地母亲特意绣在田垄边的并蒂花。
　　依稀记得七岁那年的春分时节，我蹲在教室后排数窗外的雨丝。班主任李老师突然轻敲我的课桌：“快回家看看，你妈妈在麦田里摔着了。”我攥着妈妈用旧布拼凑的书包冲进雨幕时，正撞见母亲扶着竹笼一瘸一拐往家挪，布鞋上沾满湿泥，裤脚还凝着冰碴。那天她硬是没让我帮忙提那筐荠菜，只说：“回家摘净了，能包一顿饺子呢。”
　　最难忘的是母亲做荠菜馍的光景。土灶里的柴火噼啪作响，蒸汽裹着面香、荠菜清香从锅沿溢出。面团在妈妈掌心翻飞成薄饼，撒上焯过水的荠菜碎，再点缀些红萝卜。油锅里滋啦一响，金黄的圆月亮便浮上来，边缘微焦的褶皱里渗出碧绿的汁液。趁热咬开，荠菜的清香混着麦香在舌尖化开，像咽下整个春天的晨雾。那时节辣椒酱是稀罕物，妈妈总把攒的辣椒籽晒干碾碎，掺上粗盐装进陈旧的青花碗。我常偷蘸多了辣得直吸气，妈妈就笑着递来晾凉的荠菜汤：“慢些吃，地里的还多着呢。”
　　上周末，我带着小侄女去郊外野地。小姑娘惊喜地指着石缝里一簇野草喊：“伯伯快看！四叶草！”我蹲下身，指尖抚过那熟悉的锯齿纹路。四十年前的春风忽然穿过时空，裹着泥土腥甜的香气扑面而来。原来有些记忆从不曾褪色，就像这些年年复生的荠菜，只要根还扎在故土里，就永远能在某个清晨，顶开泥土的裂缝，把春天举到人间。